O corpo

Para contar

Dedilhar histórias

Decompor o tempo

Todas as farpas

Cicatrizes ornamentam o dorso declinado

Decomponho o tempo

Amante infiel

Mãos calejadas

Percorrem o corpo inerte

O corpo

Sem pulso, sem verbo

O tato

Sentido estéril

Outrora, um corpo febril

Pulsante, desejoso

Sem demais histórias

Sem verso, descompondo

Sem cheiro, sem gosto, inerte

O corpo

Peça viva, pasmada

São só tenazes

Indo e vindo

Dominando a peça, a presa

É bicho abatido

É carne barata

Mais um corpo

Sem gosto, sem cheiro, sem verbo.

02/10/2011

Foto:  http://poetrysfeelings.wordpress.com/