Beatriz quer casar mais eu...

Beatriz é mulher de fibra, daquelas que garra o touro a unha e não solta, nem se o touro resolve dar
de cordeiro.

Desde menino tenho o sonho de casar mais ela.

Na infância, brincávamos soltos campo afora, subia em árvore, atravessava rio, caia, lascava o
dedão do pé e ralava os joelhos dia sim e o outro quem sabe.

Para Beatriz nunca houve tarefa impossível.

Se era para subir na árvore mais alta. Aff...Essa minina batia os pés, cuspia nas mãos e se
equilibrava tronco acima.

Os meninos da rua, tinham inveja dela, logo quando se mudou para sítio vizinho, era só ela de
minina e um mundo de outros meninos homens.

Beatriz não poderia ser só uma menininha, ela nunca seria aceita, ela teve de ser uma menina
mulher. E como mulher menina aprendeu rápido que seria posta a prova a todo tempo.

Ela provou que subir em árvores não é coisa de menino, mas coisa de quem quer pousar no alto
como os pássaros.

Que futebol não é jogo só de homens, que a menina também pode brincar de correr, se descabelar e
sujar o rosto de poeira. Ensinou que brincar de comidinha não era brincadeira de minininha e que
meninos não são menos meninos por que aprenderam a acender o fogãozinho de lenha que
montávamos no fundo do quintal da avó.

Numa dessas tardes, jogávamos bolinha de gude e conversa fora. Lá longe, atrás da cerca do Zé
Maria, veio uma pessoinha de boina azul e coturnos pretos, até achei que era filho de algum dos
peões novos que chegavam para trabalho de temporada. Não era nada, era Beatriz, ela ganhou de
um tio da cidade o coturno preto e a boina azul.

Chegou cheia de si, mostrando os presentes novos para os amigos. Bentinho, filho do seu João da
mercearia, já olhou torto para Beatriz, disse que coturno é coisa de menino e menina de família
nunca que poderia ficar correndo solta, ainda mais vestida assim.

Beatriz ofereceu os coturnos para Bentinho, ele calçou, correu, deu uns pulos e disse alto: “ Viu que
coturno é sapato de homem.” Beatriz, como não é boba nem nada, pediu de volta os sapatos, calçou,
correu, pulou e afirmou: “ Sapatos são sapatos, você que resolveu que coturnos são de homens, pois
esses são meus...”

Depois disso, deu de bandas e foi jogar bolinha.

Fiquei com essa frase na cabeça: “ você que resolveu que coturnos são de homens, esses são
meus...”

Pois não é que Beatriz estava certa, eram dela. E coturno pode calçar minino e minina.

Beatriz, como todos os outros, corria livre, apesar da censura dos pais e da tacanhice repassada de
pai para filho, mas logo, logo, ela se fazia por si mesma, sem precisar provar mais nada.

Fomos crescendo e a braveza daquela mulher fazia-me suspirar campo afora. Umas vezes suspirava
de cansado mesmo, por que não era fácil acompanhá-la, outras era só encantamento.

Beatriz na sua meninice ensinou tanta coisa. Coisa que não se aprende nos bancos da escola, coisa
que meu pai nunca tinha pensado, e se pensasse guardava para ele.

Aprendi que não existe brincadeiras de minina e minino, que eu posso fazer todas as coisas que
falam que é só coisa de minina. Azul é só mais uma cor do arco iris, e que mininas vestem azul.

Rosa , não tem no arco iris, mas posso colorir de rosa tudo que quiser, inclusive tenho uma camiseta
rosa.

Beatriz, mostrou que mininas empinam pipas, jogam bola, sobem em árvores, brincam de casinha e
nem sempre querem ser a princesa.

Noutro dia, chutei uma pedra. Doeu, doeu, corri para trás do muro para chorar, não queria que
ninguém visse. Homem não chora, dizia meu pai. Não entendia muito bem, por que vez ou outra
escutava uns barulho estranho do quarto, um gemido, bem acho que ele chorava, mas chorar não é
coisa de homem.

Beatriz correu para ver por que eu demorava a voltar. Tava eu lá, agachado no chão com a cabeça
entre as pernas.

- Achei o você Jonas, já pode sair e eu lá com a cabeça enfiada entre as pernas, parecia que meu
olho tava furado, por que descia era água.

Beatriz viu meu dedo ferido, agachou do meu lado, me deu um abraço e disse para não ter
vergonha, todo mundo chora e bem deve ter doido essa topada. Eu ri, apesar da dor. Relutei em
erguer a cabeça, mas ela fez isso por mim. Limpou meu rosto, soprou meu dedo, deu as mãos para
que me reergue-se e os ombros para eu apoiar.

-Deixa de bestagem Jonas, você já me viu chorando leras de vezes.

Jonas: Mas eu sou homem, homem não chora

Beatriz: Chora sim, você tá chorando e continua a ser menino homem. Não tem diferença, homem
chora e sente dor igual, dor no corpo e dor na alma.

Dor na alma, isso ficou gravado. Acho que minha alma nunca doeu. No dia fiquei meio sem
entender, mas hoje sei bem quando minha alma dói.

Eu cresci, virei homem de fato. Chorei tantas outras vezes e continuei homem. É, Beatriz tava certa.
Quando fizemos 12 anos, os pais dela mudaram do campo para cidade. Eu fiquei, foi quando
apreendi como é sentir dor na alma. E doía tanto, tanto... Que eu preferia perder a tampa do dedo,
de todos os dedos mil vezes a sentir essa tal de dor na alma.

Eu tentava pensar em outras coisas, correr bem rápido campo a fora, cansar muito o corpo, para
esquecer da dor. E nem assim...

Eu tinha saudades. Mãe achou que eu tinha era verme uma época, fiquei amuado, vivia pelos
cantos, não queria brincar com os outros mininos e nem nada.

Beatriz sempre vinha nas férias, e eu sempre esperava, mais que natal e aniversário. Era o
acontecimento do ano, do meu ano.

Eu virei rapaz e ela moça, apesar da distância, do tempo que ficávamos sem nos ver. Sempre
tínhamos papo para varar a noite. E fomos crescendo. Ela já moça com contornos de mulher, uma
belezura que só...

Ai Deus, antes bastava estar perto, contar as novidades, mas eu queria mais... E a queria tanto!
Mas Beatriz, menina mulher arretada, dona de si, sempre desbravando novos horizontes,
atravessava oceanos.

Beatriz me ensinou desde criança que mulher é posta a prova dia a dia, toda a hora.
E eu tinha um pouco de medo, não sabia lidar com o mundo de mulher que ela havia se tornado. As
vezes achava não ser suficiente para ela, meu pai sempre disse a vida toda que mulher anda no
cabresto. Não entendia e também não concordava com ele.

Também , mesmo que quisesse e concordasse, Beatriz não é mulher de cabresto.
Já com certa idade, fui para cidade concluir meus estudos, como pai e mãe diziam, fui virar
“douto”.

Beatriz ajudou bastante, apresentou-me o mundo, suas mazelas, aventuras e muitas desventuras.
Íamos juntos para faculdade, e cada vez mais nossos laços se estreitavam. Entre cafés da manhã e
jantares, levava para cama todo o sentimento do mundo, dormia abraçado com meu bem querer,
dormia.

Beatriz, causava-me o mesmo encantamento de quando eramos crianças. Ela desbravava horizontes,
descortinou o meu verso, ensinou que somos livres por natureza e que muita gente quer colocar o
outro numa forma, ditando a forma de vestir, de falar, de portar-se.

Mal sabem que felicidade maior e ser livre, livre para pensar, falar e fazer tudo que der na veneta.
Ah, minha alegria é saber que Beatriz é pássaro que voa, mais a felicidade do mundo eu senti
quando descobri que Beatriz poderia voar para o mundo todo, mas escolheu posar do meu lado.

Texto finalizado em 31/07/2014
Aline Félix

PAZ

A minha paz

Trás o caos necessário

Desmonta fortes

A paz que preciso

Trás o caos em doses homeopáticas

Leva consigo meu desamor

Melhora meu riso

Da cor ao acaso

Faz quente os dias nublados

Faz sol de varanda

Sombra do meio dia

Canta dissonante ao pé do ouvido

Clareia meus versos

E se desfaz

Tal qual o poente

Dorme comigo

Amanheço pendente

Faltosa

É o caos necessário

A paz que preciso

Arranca versos soltos

Desalinha o horizonte

Quebra discursos feitos

Se mostra

Toma o caos em seus braços

Acolhe a dor e o delírio

Sem arroubos de prazer

A paz que preciso

Descortina o verso

Descortina o caos

Faz em mim poesia.

24/01/2013

Linhas mal traçadas

Saia da forma

Jogue-se

Não!

Sente-se com modos

Não grite

Vc não pode rugir

Ressoe as palavras

Querem-na fluida

Fluida e demarcada

Rio em canal de cimento

Barragem de rejeitos

Você não precisa anuir

Silencie

Aprenda a não intervir

Mulher não entende

Ouve isso toda uma vida

Ainda não entende

É difícil colocar-se em seu lugar?!

Desde a tenra idade

Aprendeu que menina não se expõe

Deve ser contida, recada

Dar-se o respeito

Não pule, não grite, comporte-se

Demarcaram seus passos

Furaram suas orelhas

Hoje já crescida

Querem-na mulher

Mulher para casar

Contam seus parceiros

Contam seu prazer

Cortam sua onda

Mulher

Desalinhe-se

O gênero não lhe define

Sem formas ou patentes

Seja branca, seja negra

Ser mulher é autoafirmar-se todos os dias.

Ser...

Ela se veste de certezas

Maquiagem perfeita

Faz do passado bússola

Direção, diretriz

Mas seus delírios

Devaneios de fins de semana

Estes são pontuais

Vira e mexe

Clareiam horizontes

Desequilibram a rotina

O verso sem rima

O poema sem vida

Ela se veste de certezas

Opta pelo passado

Intenso, vivido, passado

Tem escolhido rememorar laços inexistentes

Reviver a dor

Maquiar o riso

Ela devia despir-se

Arrancar do peito a dor

Criar outros laços

Desfazer-se de outros tantos

Quem sabe não escolhe

Viver toda a dúvida

Desfazer-se da dor

Ser nuvem passageira

Sol da manhã

Fazer-se poema

Alforriar-se de si.

Ela

Assim

Efervescente

Ela pulsa

E tudo é tão pouco e tanto

É vasta

Intensa

Tensiona ser livre

Romper com a dor

E ser só poesia

Ela recorta horizontes

Desenha em nuvens

E flui, sem direção definida

E sente, e pulsa, liquefaz-se

Tem dentro de si

Um vulcão em erupção

E hoje é sempre

E nada mais

E nunca mais

Ela é movimento

E vibra

Assim em descompasso

E hoje é sempre

Sempre o último dia

24/12/2013

Tempo

O tempo parou

A anos atrás ele parou

Sem tictac´s

Divaga entre espaços

Entre frestas de consciência

Ele parou

É só poeira

Poeira de tempo

Jogado, controverso

Debate-se em mim

Batuque pontual

Uma nota só

Ele precisa desacelerar

Tocar outros sons

Sentir outras músicas

(Des) cadenciar

Perder-se em ritmos

Noutros gostos, outros sons...

Ele fica assim

De olhos parados

Tentou acompanhar ritmos que não o seu

Desbravar terras de outrem

Sem tic's ou tac's

Não quer ser nota

Não quer ser tempo

De olhos parados

Ele quer encontrar-se consigo outra vez

03/02/2014

Pagú

Feliz
Feliz 

Lasciva 

Todos a querem

Seu corpo, seu verbo
A carne que lhe apraz

Ela te assusta, surpreende
Revira, entorta e não se conforma

Puta, vadia, perdida é o que dizem

Na frente de batalha
Ela trava guerras diárias
Luta por ser quem é
Luta para ser quem é

Rompe amarras
Quebra grilhões
Foge aos padrões

Querem aprisioná-la
Prendê-la num forte
Massificar-lhe as ideias
Vesti-la com pudor
Restringi-lhe as palavras, o passo, o verbo

Querem-na mulher
Mulher de respeito

Não pode gritar
Não pode fugir

Uma mulher de respeito
Sabe do seu lugar
Bate continência
Aceita sua condição

Ela não
Ela é livre
Alforria-se a todo momento
Bate de esquerda
Assume-se mulher
Mulher fora da forma
(Des)engessada
Recorta caminhos
Traça suas rotas

Desanuvia-se

É verbo sem forma definida
É movimento
É o que quiser ser

Ser mulher é alforriar-se todos os dias

Corpos

Queria sim

Percorrer o corpo

Labirinto secreto

Ir por todos os caminhos

Perder-me

Entre curvas e ondulações

Eramos um

A revirar-se

Descompassando ritmos e cadências

Fluindo

Pulsando

Corpos em êxtase

Vibramos no mesmo tom

Num gozo intermitente

Catalisador de sensações

Não sei se quente ou frio

Mas vivo, pungente

Chocante

Vou-me diluindo

Desfazendo a matéria

Volatizando

Liquefazendo

Amanhã de manhã

Somos dois

Nos refazemos do caos e da dor

Matéria bruta

Em estado de completo êxtase.

Fim

Acabou a poesia

Não passo pelo marco azul

Engoli o adeus

Todas as aspas

Sem tinta

Catártica

Mergulhada no êxtase da negativa

Nem toda a cumplicidade

Nem o querer inusitado

As noites não dormidas aos bons dias

O correr do tempo

O estalar da realidade

Nada disso

Foi o fim da poesia

Sem tinta

Ao léu

Palavras esparsadas

Desconexas

Reverberam insistentes

Dialogam entre si

Noutra língua que não a nossa

Outros papos que não os seus

Desencontro

Num lampejo qualquer

Ela volta com seus escritos.

Modinha

A nova onda é ser revolucionário, lutar por causas para além dos muros de casa. E todos batem no peito, reafirmam suas causas. Mas pelo que você luta? Quais são seus ideais? Até onde vai o seu espírito libertário?

A revolução termina quando você levanta a bunda da cadeira e desliga o wi-fi. Termina e começa com o levantar.

Suas posições são firmes, leu alguns livros de história é “engajado” político, discute sociologia, filosofia no buteco, ou de buteco, vai saber.

Os propósitos do outro? Ah! Sempre desmedidos, irracionais. Sua máxima maior: “Não somos obrigados!” E eu concordo, não somos obrigados a ter passos guiados, vontades direcionadas, a seguir caminhos outros que não os que traçamos. Não somos obrigados a nos manter no sistema.

Mas você não se mantém no sistema. Fizeram com que o engolisse, sem um gole d´água para ajudar a descer. E você engoliu, sem cara feia, tem engolido tudo que lhe vomitam por ai, um ou dois copos de cerveja as vezes ajudam. Não é mesmo?

Quanta ironia, falo de revolucionários. Não vejo rupturas, sequer vejo frestas, o discurso polido, a (des)orientação política, valem mais que a borra dos meus cafés, pois não paga a média simples do peão de obra, do operário da construção civil se bem quiserem, o cafezinho da tarde.

Sei de suas insatisfação, acho mesmo que decorei alguns dizeres. “Não somos obrigados!”. E ai? Depois da postagem impactante, da nota de jornal, da feitura de cartazes, dos gritos de ordem, das fotos no instagram. E ai? Cadê a revolução para além do discurso polido e das postagem em redes sociais?

As revoluções começam no café da manhã quando já se cansou da média simples, ela lhe dá asco e um belo dia conclui não ser obrigado a esse café, que merece mais e passa a tomar chá.

Parece mesmo engraçado, mas o chá trouxe mudanças no paladar, você agora sente outros gostos.

O moço do chá companheiro é um revolucionário. E você? E eu? Somos o que para além dos discursos?

E ai? Qual a mudança? O sistema é uma merda e você tem se atolado até o pescoço. Até quando? Sabemos que não é obrigado.

E ai? Até quando?

Aline Félix 

25/10/2013

Catavento

Ela desliza entre hélices

Num giro suave de quem não sabe onde ir (?)

Ela foi se enveredando

Entre becos e vielas estreitas

De olhos fechados

Escolheu seguir

De olhos fechados

Soprou para leste

Dispensou os sentidos

Sem caminhos traçados ou fronteiras definidas

Bebeu do meu copo

Provou outros gostos

Mediu outros corpos

Ela desliza entre hélices

Leve, opulenta

Deixa marcas na areia

Ela também se desfaz...

Inacabado

Estagnada

As ideias vão se perdendo

Apagam-se

Faço de outrora

Ontem e hoje

E se fossem só lembranças?

O meu corpo ainda pulsa

Caminho em desalinho

Mudei de assunto

Apaguei versos ainda não escritos

Tenho rascunhado outros textos

Mas as ideias

O pesar

Todos os desejos

Não cabem nas gavetas

Nos armários da cozinha

Nas salas, nos quartos, nos sonetos mal escritos

Não cabem em mim

Assim, distraído

O corpo reescreve a partitura

Grita, reinventa

Torna latente o verso inacabado

E tudo reverbera em movimento

Tudo que não tevê fim...