Tato

A mão acalenta
Registra a textura
Reconhece-te a meia luz

Ela transgride o tempo
Sente gostos outrora despercebidos

A mão tece o verso
Dedilha com maestria a bossa
Repica o tambor
Desafina

Encontra-se a meia luz
E se perde

Entre um encontro e outro
A pele grita
Inflama-se

A mão que acalenta
Sente o gozo das manhãs tardias
Firme,opulenta, orvalhadas...

Seu toque
Reverbera outros sons
Tece outros versos

A mão que acalenta
Tem digitais recortadas

Mulher...

Ela?!
Tem ousado
Revira, entorta, aperta e afrouxa

Ela tem ousado
Ser plena
Livre dos romances de época

Ela tem ousado
Quebrar a forma e diluir-se

Sem modo acertado
Sem jeito de ser

Ela tropeça
Perde o tino
Alonga os braços para o porvir

Toma seus pileques
Embriaga-se
Sorve a vida

Sem meio termos
Jeitos ou trejeitos

Ela ousa
Ir além dos romances de época
Cansou-se dos gracejos sociais
Das liras esparsados
Do verso decaído

Ela ousa
Ir além das imposições
Do gênero, da cor, da raça.

De cara na porta
Com as portas ao chão

Ainda hoje ela precisa ousar.

Transgressão

Foi o beijo que você não deu
A carta esquecida
As expectativas guardadas
A esperança que nem chegou a frustração

Foram os bons dias entre os dentes
As caminhadas perdidas
Esse sono eterno
A preguiça de vida

Lamenta o passado
Reclama do porvir
Busca movimentos perfeitos

Assume suas verdades
Bate no peito suas certezas

É lúcido
Certeiro em seus dizeres

Mas você peca
Peca em não assumir a mudança
Peca por que verdades caem por terra

Peca
Por que pecado maior é deixar de viver.

O corpo

Eu como a presença

Devoro o vazio dos dias

Entre um gozo e outro

Vou equilibrando os prazeres

O corpo não mente

Reluta, pondera, esquiva-se...

Sem razão de ser

Joga fora as patentes

Desalinha, perde a pose...

A certeza de outrora

Vou bebendo-a pela manhã

Pausadamente

Entre um gole e outro

O corpo não mente

Divaga

Entre o café e o jantar

Finge acreditar em verdades alacarte.

Reta

Linha perpassada
A coser sentimentos
Enlaçando, tecendo as bordas
Liame confuso de nossas certezas

De ponto a ponto
Damos voz ao indizível

Assim, cosendo a dor
Enlaçando as saudades
De ponto a ponto
Cosendo histórias
De uma ponta a outra
Reinventando cores e linhas.

28/08/2012

Animal Selvagem

Sem sentidos para nortear o tato

Confundo os gostos

Troco palavras

Reinvento assuntos outrora ultrapassados                 

Tem sido assim

Ficção talhada com esmero

Meus sentidos vão reverberando

Gritam aturdidos, perdidos...

Assim, a beira do precipício.

Guio-me pelo instinto

Animal selvagem

Indo e vindo, numa cadencia única.

Já não penso

Devora ideias

Liberto-me do conformismo da vida

Do dever ser

Sem a imposição da forma, de jeitos e trejeitos.

Assim, animal selvagem.

Desbravando essa terra de ninguém

Revolvendo destroços

Animal selvagem

Sem meios-termos

Solto no campo, jogado na vida.

Sem jaulas ou campos de concentração

Conheço em mim o pedaço de homem que faltava.

Aline Félix

28/08/2012

Segredos azul anis

Para além das palavras

Segredos cor de anil

E se ecoa? São só versos

Revirando, dando forma ao indizível.

Arte abstrata

Diagrama imperfeito

Elas vão surgindo

Derramando-se

Miscelânea de sensações

A palavra derradeira?

Silêncio

O verso?

Esse teima em delatar-me

Mas não há verso, prosa ou poesia

Sensações ininteligíveis

O ápice da compreensão não tem forma

É o gozo das manhãs tardias

O desacelerar confuso das estações

É nascer e morrer numa só badalada.

Sem amarras

Se crio, distorço, invento e escarro
Jogo fora as liras
Duas gramas de emoção

Esse coração polido, partido, rechaçado.

Vou embora para outros cantos
Nos arredores do Brasil
Lá, onde o eco não ecoa.
A voz não cala
Reverbera dissonante
Repica sem assombro
Livre, opulenta...

Sem disfarces, sem versos a emendar olhares.

Ela é livre
Livre para calar
Livre em desdizer, em contradizer.

Ela anota alguns tons
Desafina, mas não perde o compasso.
Ela é livre para amineirar-se como bem entende
E se não entende, deixe estar...

Ousadia demais é crer saber de tudo
Sabido mesmo é aquele que se acha ignorante
No fim, caladim no seu canto.
Sabe bem mais que imagina saber

06/06/2012

A Lua

Da janela

Vozes, faíscas e pressentimentos.

A lua faceira

Sorri maliciosa

Recusa a dança

Faz gracejos, rodopia e dança sozinha.

Sem cerimônias faz lisonjas e se retira

Enigmática, emudece a plateia.

Consterna o casal indiferente

Desaparece, entre nuvens...

Meretriz da noite

Alcoviteira

Invade o quarto

Sem meios termos ou divagações

Resplandece

Toma de lance os segredos, o corpo, meus versos

Ah lua, feiticeira despudorada.

Toda noite acompanha meus passos

Desacelera, esconde a face...

Embebeda-me

Eu, passo os dias atordoado

Nostálgico, esperando para ciceronear-lhe mais essa vez.

Mais essa noite.

03/06/2012

*Fotografia: Ramon Freitas Santos

O Presente

Se arrancar-lhe as roupas

Sorver o cheiro do seu corpo

Ser tomado pela perplexidade

Dar lugar ao caos

Não ser dois, mas múltiplos...

Conjugar outros verbos que não a dor

Sua respiração

Repica no meu peito

Ofegante, se esvai...

Renascendo em segundos

Conjugando outros verbos

Desfazendo-se

Deleito-me nas curvas do seu pensamento

Recobro a cor, a fala, o verbo...

Sou a letra escarlate estampada peito

É ferrugem nos ossos

É dizer adeus engasgado

Lamentar o gozo das manhas

Incomodar-se em desdizer

Dor maior

É não ser só lembrança

25/04/12

Impulso

“São tempos cruéis e pouco apaixonantes”. Achava que essa frase tinha saído de minha boca, mas na verdade ela veio como um sopro, e foi de longe.
Tanto aí como cá, as coisas andam meio que devagar, aos tropeços, quase parando.
Aquele mesmo discurso das ‘vidas diferentes’. Paradoxo. Quente. Frio. O falar apressado e o sotaque manso que quando eu lembro me faz pensar que nada é diferente tudo é do mesmo jeito, estilo bobo de um sonhador.
Toda vez que vejo o nome impulso, lembro-me de todos os meus impulsos guardados por dentro e consigo misturar os sentimentos que fazem desses engodos sentimentais serem tão fortes que saltam fora de mim mesmo não querendo.
Pra que entender, pra que querer definir, pra que pensar tanto se o que há de melhor é impulsionar a vida e sonhar o bastante para não deixar sair da boca, tempos cruéis e pouco apaixonantes...

REBECA AZEVEDO (Texto e Fotografia)

PS: Com licença poética da autora.

Das paragens do Nordeste do Brasil, palavras que me fazem calar!

Essa postagem é mais que merecida. 

Fixação

  

Se verdade ou ficção?

Não sei

Eles se misturam

Homogêneos

Padecem do mal da linearidade

São constantes

Mal crônico

Amanhecem comigo

Atravessam o dia

Dividem a cama, os sonhos.

O soluçar confuso dos filmes românticos

Se verdade ou ficção?

Não sei

De olhos abertos racionalizo

Tenho sim juízo de valor ajustado

Julgo banal esse questionamento

É só o seu poder imagético

Déjà vu dos seus sonhos

Sem contradições

São pensamentos esgueirando-se por caminhos desconhecidos

Pensamentos

Pedaços de desejo

Pedaços do inconsciente em fuga

Se verdade ou ficção?

Nos fins de semana de ócio

Na correria, no marasmo, entre letras...

Eu não sei

Mas eles sempre se sentam a mesa

Comem do meu prato

Bebem meu desejo

Sempre se sentam a mesa

Se verdade ou ficção!?

Eu não sei...

Eles já são parte de mim

Saudade

Saudades das revistas sem títulos

Dos livros sem capas

Daqueles dias de meio dia

Dias de compensações futuras

Da sinergia amplificada

Dos abafadores de ouvido invisíveis

Saudades da bicicleta verde

Dos carnavais nublados

Das tardes sem sol

Dos cigarros proibidos nos restaurantes

De olhar-te sem perceber

De perceber e cair pensando em você

De querer cair e não saber

Saudades de ter saudades depois de 30 minutos

Saudade instantânea

Saudade da falta de comedimento

Dos quês sem por quês

Dos quereres inusitados

Das discussões mentais

De acordar com despertadores alheios

De não acordar e sentir o tempo correr as cobertas

De fingir que não escuto para não sair do quarto

Do toque irritante do celular

Das cifras cantadas em tons desarmônicos

Dos alôs embriagados de saudades

Das liras tocadas em mim

É.... Saudades!

22/11/2007

Espera

*Guerra e Paz, Cândido Portinari 1952-1956

A gente espera... Esperamos na fila do banco, no aeroporto, o sinal vermelho, o troco no mercado, o ônibus para faculdade, esperar, esperar...

Esperamos impacientemente o próximo minuto. Sempre no compasso acelerado do tempo, no descompasso do artista.

Firmamos uma aliança com o tempo antes mesmo da concepção de nossas vidas. Fruto do planejamento, do desajuste, do sexo, da esperança. Mais um rebento no mundo.

Seus pais assistem seu crescimento, os primeiros passos, o balbuciar confuso, a ingenuidade tenra das crianças, seus primeiros conflitos, a descoberta das sensações, o mundo ao seu redor... Tempo, tempo, tempo.

Continuamos a esperar, criando utopias, vivenciando dramas cotidianos. Assim, construindo pontes imaginárias, rebelando-se diariamente contra si mesmo. Nesse compasso a vida aperta o peito e desafina. Cambaleante, força os pés, mantém-se. O amanhã para se levantar, para aceitar o acaso, para viver.

Seguimos assim, esperando o porvir, sem o qual os sonhos seriam ficção, a vontade somente pulsão vazia de sentido. Se for mesmo para esperar. Se viver exige paciência, construção, tempo, movimento. Que a espera acresça, crie, desvirtue os sentidos, desconstrua todas as proposições postas, seja viver a bonança da paz e o desajuste da guerra. Promovendo levantes diários.

Assim, vivendo.

Indigente

Nasceu assim

Sem nome, sem sexo...

Entre as ondas

Pelas palavras

Numa toada desajeitada de informações

Na tristeza, na dor, no riso

Em silêncio

Entre olhares

Nasceu assim

Entre escombros

Sorrateiro

Partilhando as tardes

Dividindo as noites

Uivando

Rugindo para os céus

Sem nome ou paradeiro acertado                                           

Malandro gaiato

Brincando de roda

Subindo ladeira

Nasceu na história

Tem vivido entremeios

Nas lacunas do pensamento

Nos intervalos de consciência

Sem roteiro ou razão de ser

Não se sabe se homem

Não se sabe se bicho

Nasceu assim

Pulsando sentidos

 04/03/2012

Fotografia: http://lusoleituras.wordpress.com/tag/sensacionismo/

Estado emocional

Vou passando
Remediando quereres
Atravessando pontes
Parafraseando

Destaco a tônica
Ludibrio o verbo

Sigo assim
Antecedendo o sujeito

Metamorfoseando

Sua frase, seu verbo
Meu silêncio

Das pontes que passava
Dos pontos que citava
Nem verbo para caminhar
Nem texto para sublimar

Sem verbo, sem texto, sem nada
Papel passado, papel em branco
Silêncio metamorfoseado
Silêncio ao maço

Vou passando
Sem verbo, pontes ou remédios
O texto, a frase, o verbo padecem

Calados, atônitos...

Entremeios

Além das cartas

Dois ou três livros sobre a escrivaninha

Ela repousa seus braços sobre a mesa
Descansa as vistas
Olha pela janela

Passam boêmios

Alguns transeuntes
Para lá e para cá

O norte é composição

Ouço estampilhos
O cheiro do vinho

Meus pensamentos?

Margeiam  o norte, o sul...

Náufrago perdido

Meu navio? A escrivaninha
O timão é esse meu lápis desapontado

Entremeios...

Espaço temporal
E neste meu jazigo
É saudade

Só saudades...

09/09/2011

Vida

O melhor espetáculo a ser produzido
Sem atos, contínuo...
A meia luz que seja

No palco da vida
Sem cenas
O homem e suas verdades

Reduzidas a pó
Germe da vida

Estreiando

Renascendo todos os dias...

Pausa

Pausa

Vamos silenciar

Acalmar as intempéries

Aceitar as mazelas de não se saber feliz

Aceitar condutas outrora rechaçadas

Pausa

A Revolução começa sorrateira

A espreitar possibilidades

Construindo castelos imaginários

No silêncio, em apartado

O encontro consigo é mais caloroso...

Setembro

 

Marcado pelo cheiro

Pelo gozo das manhãs

Desnudas, orvalhadas…

Setembro degusta minha alma

Despudorado

Invade o quarto

Entra sem bater

Da janela, o translado das estações

O coração gela e resplandece em flores

Setembro é agridoce

Tem a discrição que falta aos dias de meio dia

O calor das noites frias

O pôr do sol tem mais cor, mais vida...

Pela manhã, entre um gozo e outro

Setembro saudá a vida…

Números...

Deslizar a língua

Fitar-lhe a ponto de sentir o gosto

Sorver seus gestos

Desmembrar sensações

Canto um som estéril

Canto um som febril

Amor assintomático

Anestesiado

O homem atônito, cala-se!

Silência sensações

Sua identidade!?

Alguns números

Números para contar

Assomar-se

Ser um número

Expressão sem resultado possível

Ele?! Mais um...

*Pintura: Pablo Picasso, Three Women.

Dois

Afundo meus pés
Elas invadem
Roçam todo o corpo
Integram-se
Um corpo só

Bato, rebato, sinto-as...

Meu corpo
É terra sem nome, sem dono
São as paragens do além mar

De pés descalços
Somos um só